Слепой художник

Он прозрел ослепнув…


Он был богат и был любим,
Для всех был гением, не меньше,
Говорили, вдохновлял сам Серафим,
Что свет подобного не видел прежде.

Его картины… Что сказать?
Были красивы, но и только,
Не в силах были жизни передать;
Его канонам следовать учили стойко.

Он рисовал закат, потом рассвет
И плачущую над рекою иву,
Но в его твореньях правды нет,
Так и не излучают жизни силу.

Раз в месяц посещал он вечера,
На выставках его жемчужиной считали,
Там дамы, важно расправляя веера,
Как будто с пониманием кивали.

Но он ослеп. И где все это?
Где высший свет, что говорил ему: «Твори!»
Увы, коротким было его лето,
Уж осень приняла в объятия свои.

Теперь он всеми брошен и покинут –
Зачем слепому нужен свет?
Он до последнего надеждой был проникнут,
Но отрицательный судьба дала ему ответ.

Одинокий, подошел к листу бумаги,
По краскам, кистям пальцами провел,
Невидящий взгляд полон был отваги.
Он все сомнения отмел.

Воображение картины рисовало,
Они дышали жизнью и всем тем,
Чего ему так раньше не хватало.
В тот миг он понял, что прозрел.

Он рисовал, и кисть в руках умелых
По листу порхала, оставляя след,
И неважно, что подобием дитя рисунков первых
Была картина та, где стал зеленым синий цвет…