Хватает ветер тополя в охапку...

Хватает ветер тополя в охапку,
и вертит ни на йоту не щадя,
бросая оземь скомканную тряпку
совсем полуосеннего дождя.
В такую хлябь не хочется наружу,
чтоб с риском кражи ветхого зонта
нестись , вприпрыжку припустясь по лужам,
и впереди не видеть ничерта.
Но алчется безудержных полемик
по телефону, и - писать стихи
о чём-то не дождливом, не по теме,
а теме поперёк и вопреки.
Про жар в плече, спалённом солнцем напрочь ,
что звон косы ,срезавшей жизнь травы,
в гремящую влетал абракадабру,
так, будто стон монгольской тетивы.
Нарифмовать про разные привычки,
которые вдруг превратят в пустяк
быт загородом - непонятный вычур
таскать пиджак, нимало не шутя,
но уверяя , что и дачный облик
не должен быть излишне упрощён,
что , наконец, меня весьма коробит
манера появляться чёрте в чём.
Но после этих чопорных ухваток
всей первобытной жизни поперёк,
рядится в джинсы из кривых заплаток,
идти гулять нажравшись булки впрок.
Всё это без цензурных недомолвок,
без пропусков, в деталях, до конца,
пусть снова полдень душный словно Молох
пот слизывает с красного лица.
Себя до дна исчерпывает цельсий,
четвёртый день попавший в колею -
в  прорехи кроны, выверен отвесом ,
потоком солнца хлынул на скамью,
на стол, на куст проросший одесную,
сплошным шатром нависший над столом,
где жирные шмели жужжат беснуясь,
в репейнике, рванувшем напролом.
Об этим написать без промедленья,
как будто окна - распахнув тетрадь,
и возвратить не малое мгновенье -
день целиком, от раннего утра.