Дура

И в ней все так перемешалось. Ее бесконечные ночи, распахнутые окна, разбросанные по полу вещи, ее сны, бессмысленные фразы. Ее ни на что не похожее сумасшествие.

Тонкие запястья, духи, каблуки, сигареты по пачки за два часа. И эта старая французская музыка, которая окружает ее жизнь, как паранойя.

А спит она, как ребенок, прижимая плюшевого мишку к груди. И дышит. Так глубоко дышит, что кажется воздуха для вас двоих не хватит. И ты смотришь на нее в этом тусклом сером свете и дышишь редко-редко, до головокружения.

По ночам она тебе шепчет "спасайся". А тебе и деться то некуда. И ты сжимаешь ее, прижимаешь к себе. И вот только сейчас она вся твоя. Только твоя. А она просит спасаться. Дура. Она просто до сих пор не понимает, что она для тебя последний, единственный шанс вырваться из твоего почти обреченного мира.
© найдено на просторах интернета

Всё так... День за днём прошу: "Забывай, учись жить без меня и уходи. Уходи, спасайся. Эта любовь убьёт тебя." А ты мне объясняешь что ты только со мной и живёшь, что ты умер пять лет назад, а сейчас снова живёшь. А я целую другого, хоть и очень часто думаю о тебе. Мы с тобой разговариваем строчками из любимых песен и признаёмся друг другу в любви на английском. А в это время мой_когда-то_любимый спрашивает не изменяла/изменяю/буду изменять ли я ему. Я утверждаю, что не дождётся. Один из немногих случаев, когда я нагло вру. Просто он совсем не готов к таким новостям, в отличие от тебя. Он не поймёт.
А я с каждым днём становлюсь всё больше на тебя похожей...
Меня посещают ужасные мысли и снятся странные сны. Причём я не всегда понимаю что из этого сны, а что - мысли... А ещё я слышу голоса. Практически постоянно.
Скажи, my dear, мы сходит с ума?