***

Он медленно брёл по мёртвому миру. Миру, убитому им самим. Он не хотел, но так получилось. Мёртвое солнце не грело, мёртвый ветер не холодил лицо. Мёртвый и пустой мир. Есть только мёртвое солнце, мёртвое небо и мёртвая земля. Мимо проносятся тени. Тени тех, кого он убил. Весёлая девушка с печальными глазами, одинокий человек, ищущий своё небо, собака с обрывком цепи на ошейнике... Он перестаёт различать лица, силуэты. Он просто идёт. Он не знает, куда. Он не знает, зачем. Он идёт по мёртвому миру, спотыкаясь о мёртвые камни. Цвета перестали иметь значение. Звуки, мёртвые звуки сплелись в одну тихую унылую мелодию. Запахи... их здесь нет. Здесь уже ничего нет. Тяжёлая, гнетущая пустота. Мёртвая пустота. Он не хотел. Он не знал. Нет, он знал, но сделал. Всего одна спичка, и мир, живой мир стал мёртвым. Лопнул, как шарик. Он вновь услышал треск огня, увидел догорающую стопку тетрадей, почувствовал запах горелой бумаги. Резкий, захлёбывающийся крик резанул по ушам. Господи, что он наделал. Он должен всё исправить. Этот мир... Он - его последняя надежда. Он - его билет в жизнь. Если не получится, то он умрёт вместе с миром. Он не вынесет этой боли. Этого взгляда, печального, болезненного, затрагивающего сердце. Он понял, что нужно делать, и улыбнулся.

...Он проснулся и взялся за перо. А где-то улыбнулась маленькая девочка, которой купили новый шарик...