Смерть раненного мальчика

Ночь. Колышет ветер хладный воздух,
и самолётов гул,
                в окно летящие снежинки,
врываются сквозь занавески.
Прошедший день в небытие канул,
и вместе с ним,
               несметных полчищ,
малые пылинки.

Он без сознания, в огне пылает разум,
в бормотании, в бреду,
                на голове повязки,
бинты, пропитанные кровью,
                ворсинки малые,
пристывшие ко льду;
и сны с фрагментами из сказки.

А рядом мать, сжимающая сыну руку,
унять желая агонию и муку,
малыша.
      Она прислушавшись,
к беспорядочному стуку в сердце,
                не дыша,
бормочет.

"-Ну вроде спит, и жар в груди спадает,
мой богатырь,
             борись."
Мечтает мать.
Но мальчик тот, тем временем,
                невольно умирает,
война не может жизнь не поломать.

Она невольно за руку берёт.
                Жар слабеет.
"-О Боже, почему? Ну почему?"
Сынишка холодеет...
                Холодеет...