Дорога на океан

Всё. Уезжаю.
Накинут плащ и сак в руке.
Запру, пожалуй,
лишь несколько сапфиров и монист
из тех соцветий карнавала жизни,
что здесь сияли яростно.
Их гулкий шелест в комнатах пустых
пускай живёт и вместо нас
касается в ночи друг друга.

Ты далеко.
Наверное, в Майями
уже идёшь по пляжу,
со свойственной тебе привычкой
песок ногами загребая.

Я близко.
И близко так мне быть небезопасно.
Ведь можно невзначай
шнурком перетянуть дыханье
и полететь на берег океана,
чтоб посмотреть, как ты
небрежно и чуть-чуть развратно
прикусываешь чувственной губой
соломинку коктейля и зачем-то
на солнце щуришься, как будто
бархатным лучом
оно сумело что-то всколыхнуть
в твоей душе.
Неужто те сапфиры и монисты,
что запер я в пустой квартире,
будто в чёрной яме?
Отрадно...

Уже в дверях
последний взгляд я бросил на трюмо,
где, приторочена к железной скобке,
до сих пор висит твоя записка:
«Уехала в Майями. Лизка».
Твоя взяла.
Мне остаётся, лишь, закусивши удила...
А, собственно,
что ж мне остаётся, киска?
Сюда наведываться, чтоб подкормить,
осколки жалкие минувшего?
и строить планы, как изощрённее
себя мне не убить...