Мой домовой

В доме грустном, расчлененной  души
Только  шорох  слышен старых  брошюр.
Даже ветер прошлым днем не шуршит,
Да в кладовой – подозрительный шум.   

 
Может это мой приятель лихой,
Как и я в тоске о прошлом живет
Подвывавший мне ночами порой,
Или, может, он так просто поёт… 
 

Он такой же, как и я  - домовой,
Любит свет, но проживет в темноте…
Навсегда повязан домом со мной…
Мы поем с ним часто песни… не те…   

 
Вот и все. И только плесень тоски,
Да предчувствий нехороших игла.
Да надежда -в погреб пустит ростки,
По весне, чтоб жизнь побеги дала.   
 

Год пройдет еще… мечтой наследив, 
По морозу выйду  пьяным во двор…
Затаившись, стрельнет где-то в груди, 
Не начАтый мой  с тобой разговор.   

 
Пропульсирует  слогами строка,
Год из жизни-  просто вычеркну вон…
За окном моим- плывут  облака,
В пистолете лет- последний патрон. 
 

  Льется с крыши звездно  - лунный неон
Жизнь рекою бесконечной течет. 
Пусто в доме. Только вечность и Он. 
И стихи. Все остальное не в счет.