Маска

Мужчинам на погибель

Фатаморгана

Идёт она стремительной походкой,
Расталкивая уличных зевак,
Прекрасна, как конфетная обёртка,
Оброненная кем-то впопыхах.

Она идёт и каждый шаг чеканит –
Отлажен превосходно механизм,
Обойма острых взглядов за очками
Мужской уничтожает шовинизм.

В ней все детали чётки без изъяна,
Она не променяется на фарс –
Не купит мексиканского тушкана,
Её устроит лишь шанхайский барс.

Когда в душе закопошатся фибры,
То и тогда ей чужд любовный транс,
Слова: “Мадам, оставьте ваши игры”
Её не ввергнут в мрачный декаданс.


Традиционно английский сонет:

Летящий шаг, изгибы, поворот,
Она идет стремительной походкой,
И кто увидит, про себя поймет,
Что это фальшь, конфетная обертка...

Как сладко выглядит, но все же право,
Пошли мне Бог судьбу... я не прошу иной,
За три версты от почестей и славы
И от конфетки оказаться мне такой...

Вот вечер настает, пора уж спать ложиться,
Холодная постель, охранник у крыльца...
Нет рядом никого, ей хочется напиться,
Лишь слезы на подушке и руки у лица...

Все это ты не предавай огласке,
Ведь это все вуаль, ведь это маска...