Сальто-мортале

Я что то пропустил...?
Немая сцена...
Мгновенья золотого детства
Бесценны,
Хотя бы, тем, что мы не ценим их,
Предпочитая тем, другим,
Других,
Теряя главное на перепутьях лета...
Теперь милее мне язык табу,
Искусство вето...
Чем старше,
Тем чревомычательнее суть...
О, та, которой не избЕгнуть,
С длинною белёсою косой,
Не обессудь:
Расту назад,
Чтобы травою придорожной
Вырасти на перепутьях лета.
   * * *
Переворот с подвывихом в груди:
С недавних пор другого нет пути,
Да и того, что есть,
Ты днём с огнём не сыщешь...
Переворот с подвывихом. В груди
Скребутся мыши...
А отзываться на любую кличку
Исполнитель сальто вовсе и не привыкал...
Скрипят несмазанные шестерёнки,
Длится ночь. И, в глубине зеркал,
На столик из мешка бездонного
Всё сыпятся и сыпятся бочонки...
Настало...Время... Барабанит...
Дробь... Кому - к иконам,
Кто то кликает иконки...
Переворот с подвывихом в груди:
Не в глаз, а в бровь -
Безумие всеобщее,
А, всё ж, иного нет пути...
* * *

Если память не коротка,
Если ты ещё слышать способен,
Незнакомец с планеты Земля,
Пойдём, пойдём...!
Если сердце твоё ещё -
Инородным телом,
И душа твоя
Ещё помнит 
Цвет первого дня
На ощупь...
Сквозь потёмки
Промчимся,
Прорвёмся
Сквозь бронь ледяную белых людей,
Исторгнем
В их белую кость -
Пустим пулею
Общий наш крик:
НЕТ ВОЙНЕ!
НЕТ ВОЙНЕ!
НЕТ ВОЙНЕ!
   
*  *  *

Спят
Безымянные люди
С именем
В камне. Снят
ся им светлые дни
И ненастные снятся.
Взгляд
И без взгляда
Тоже пронзительный взгляд...
Слушай дождя звукоряд -
Барабанят по листьям слёзы...
Взят
Я в отдельно взятом
Кладбище старом. В ряд
Сколько бездумных растрат:
Мал, малА,
Да ещё немало
Спят
Люди-птицы,
Люди - супруги ветра,
С землёю обрученЫ
Те, что при жизни умерли
И те, кто были замУчены...
Харон суров,
Но пели-скрипели б уключины;
Только эстеты там
Просят беззвучья, беззвучья...