Звон

...а он полгода боится спиться, ему давно по ночам не спится, над ним мелькают ржавые спицы вполне предсказуемой несудьбы. И голова заполнена звоном, его мутит от звонков телефона, гремит вокзал за его балконом - все поезда, дороги, столбы.

И он давно разучился слушать. А если снится - не снилось бы лучше. Там все какие-то черные лужи, там дыры черные в пустоту. Башка устала, совсем не варит. Вчера приснился ему товарищ, сегодня ночью какие-то твари товарища подстрелили тут.

Он знает, что все это ненадолго, что уходить от судьбы без толку, что и ему - валяться осколком разбитого зеркала этих времен. Гудят провода в голове усталой, и, возвращаясь домой от вокзала, он думает - как же осталось мало жизни, куда не проник этот звон.

Он снов не любит - они умеют сбываться. И снятся то волки, то змеи, а он устал, и звон все сильнее, как будти сходится чертов круг. А он - замучен. Тяжел. Бессмыслен. Не ждет звонков и боится писем. И до утра ему снятся крысы, что догрызают остатки рук.