Ну что, забулдыги? Мотаете сопли на спицы и хриплыми сетками вяжете вязь?
И, словно орлица, моя рукавица хватает добычи и об землю их "хрясь"!
И стонут поэты, проклятые где-то своими стихами о душах людей,
А люди, не зная о наступлении мая, в тулупах пикантных не видят огней.
Носами сопливыми, ртами крикливыми танцы плясуют и знои поют.
А над весною, такою большою кругами апостолы в засаду идут.
Опомниться поздно, хотя и не сложно, но мозги прогнили и сердце в петле.
Тебе ль, забулдыга, не знать о мотыге, не вскапывать рифму о драной метле.
Послушайте, поздно ли
Думать о лете
Теплом, согревая близких любовь.
Одумайтесь, знойные,
На этом свете
Почувствуйте осени жёлтую кровь.
Живите и чувствуйте, что живёте, пока не помрёте!!!!!!!!!!!!
***
© Copyright: Тимур Биктагиров, 2009
Свидетельство о публикации №109080901311
Свидетельство о публикации №109080901311
Рецензии