Баллада о Несчастной любви и компоте

– Доктор, зашли попрощаться? Я умер вчера...
Нет, не метафора. Видите бирку на пальце?
Это клеёнки кусок и на ней медсестра
дату и время напишет.

                Потом на базальте
(или граните?) гравёр с утомлённым лицом
сделает надпись: Ф.И.О. и с дефисом две даты.
Лишние надписи, то, что не был подлецом
делать не надо. А, может быть, номер палаты?

– Полно, голубчик! Вы нынче свежи и бодры.
Скоро микстуру Бурже из большого графина
вам принесут. Я уже каблучки медсестры
слышу отсюда...

– Ах, Даша ни в чём не повинна!
Доктор, поверьте, я просто безумно влюблён!
Я написал о любви восемнадцать сонетов.
Вы же читали тетрадку? Я в ней перед сном...
...душу свою раскрывал перед сном.

                И при этом
плакал от счастья, смеялся и птицей парил,
                не замечая совсем полосатость пижамы.
Сами слагались стихи. Больше не было сил
сопротивляться Любви.

                На прогулке панаму
снял и весеннему солнцу подставил лицо,
радовался, как ребенок цветенью жасмина!

Праздник был короток.

       Мне баба Клава потом
                всё рассказала...
Но Даша – ни в чём не повинна!

Это всё похоть людская и похоть начмеда,
каждую ночь на дежурстве он к ней приходил...
Мне было больно...
                Вы, доктор, поймите поэта...
Стоны из сестринской слышать – откуда взять сил?

[декламирует нараспев]:

                Вот я и умер вчера. Отменяйте таблетки.
                Мёртвое сердце поэта не бьётся в груди
                и стекленеют глаза, и в окне –
                небо в клетку.
                Бирка на палец. Готов! Санитар, увози...

Доктор поправил пенсне, посмотрел на окошко –
в клеточку небо? По небу летают стрижи.
– Полно, любезный. Мы дозы изменим, немножко.
Все мы вас любим. Ведь вы же – поэт, старожил.

Вьюноша бледный со взором не в меру горящим –
вам не пример. Я читал, вы хороший поэт.
Омут любви безответной? Зато – настоящей!
Это не повод для смерти.
                Тем боле – в обед.

– Доктор, вы циник. А я – беспробудный романтик.
Бирку я с пальца снимаю, видите? – Вот...
А из верёвки повешу на лацкане бантик...
Только, скажите,
                а будет...
                на третье компот?

– Будет, всё будет. Бурже и компот с черносливом.
Пятница, солнечно, в небе летают стрижи...

– Доктор, компот! Это сделает день мой счастливым!
Вы убедили. Сегодня – мне хочется жить!



          07.08.2009
__________________
Смесь Бурже – на самом деле это от изжоги, в настоящее время в медицине
практически не применяется. А вот микстура Кватера (MIXTURA QUATER)
пользуется до сих пор популярностью у пациентов с неврозами. )))
Т.о. можно предположить, что пациент страдал творческой язвой желудка
и прозаичной, банальной изжогой на фоне основного недуга.
---------------------------------------------
Да, я знаю, что по предложенным ссылкам
практически не заглядывают...  И всё равно, ссылки по сходной теме:

Фрэнсис http://www.stihi.ru/2003/10/03-170
День Сюрка (Бог не съест, свинья – не выдаст) http://www.stihi.ru/2005/06/23-129
Ухо Ван Гогу отрезал... http://www.stihi.ru/2003/10/30-62
потому... разговариваю сам с собой... (психиатрия) http://www.stihi.ru/2007/04/27-755
Гонять чертей? Я одного догнал (наркологическое) http://www.stihi.ru/2009/07/08/5460