На плахе я сейчас, как на престоле.
Одно печалит: лиц не узнаю.
Не надо слёз — ведь я по доброй воле
На отсеченье голову даю
За то, что беспристрастные потомки
Одних лишь нас не станут осуждать,
Когда начнут своим графитом ломким
По нашему столетию блуждать
И будет ими признано, поверь мне,
Чего ещё не ведали миры, —
Что по-иному шелестят деревья,
Чья тень тебя спасала от жары.
Исследовать возьмутся их волокна,
Сопревший ворох листьев разгребя.
И в ранг реликвий возведутся окна,
Хоть издали видавшие тебя.
И будет ими безвозвратно проклят,
Кто скажет, на бобах поворожив,
Что, кроме как в пустопорожних воплях
Моих тетрадей, — ты нигде не жил.
Жертва
© Copyright: Ольга Корсова, 2009
Свидетельство о публикации №109080702898
Свидетельство о публикации №109080702898
Рецензии