Девять грамм...

Как многие из гениев, кричали...
Был голос крепче стали по утрам.
- Свободы не отдам,
Вам сытым. Ни целиком, ни пополам,
которым годы не нужны -
заткнуть всем людям рты...
   Всё происходит очень быстро.
Заварен чай войны
и обрывает выстрел
Любую жизнь любых свобод.
Иному в спину,
другим в противоход.
А остальным под кожу – льдину,
как пламенный мотор
к погромам и расстрелам,
где узкой щелью - створ
в стене… И тонким мелом -
дверное полотно ножам Варфоломея.
И вот кричат уже, зверея,
- Где приговорные листы?
Скорее!
Таких цикад, сверчков - за печь!
И, что, что совесть нации?
Владеют речью?
Тогда дуэль на Чёрной речке,
как будто чей-то злой каприз.
Или прицельно из кулис...
   Цветут акации
всем тем, которым годы
державой поиграть со вкусом.
А, кто кричал, - Свободы
за пайку не отдам?
Горяч был, молод, пылок…
Да, Господи Иисусе!
Есть средство - девять грамм
в затылок.

         06.08.2009 Копирайт Корниенко для Стихи.ру