Разговоры с cобой

Пишу, тебя не зная толком.
Но зная точно - всё равно
Ты не найдёшь сие письмо.
Найдя... суди как хочешь строго.

Ведь мне нельзя тебя любить.
Но не любить тебя - как можно?
Ослепнуть, умереть - и всё же
Тебя- ТЕБЯ не позабыть.

(Приехали... - шепчет сардоник во мне. У девушки юной в пустой голове весь филфак не оставил ни строчки своей - начитавшись великих пиитов - смелей! - из тебя полетит на бумагу фонтан их оставшихся слов, недописанных ран, а клише колеей в неокрепшей земле пробежит по тебе. И не будет тебя. Хорошо, можно смело писать и равняться на НИХ, золотых, серебристых, неважно, каких, лишь было то dolce, для которого Данте так вил на крючок мудрый стих. Навязал столько нужных вещей - симметричных, прямых...
Но Мария, с твоей головой на пути совершенства уж лучше одной. Посмотри - пролетит воробей - ты за ним. Не заметив, забросишь незрелые джунгли свои, и вперёд - по следам, протопташим пустыню в поэзии сладостности и любви)

Ну и что мне писать? - недовольно спросила рука
А вот это сама я не знаю пока. Если хочешь, оставь на потом. Как птенец, в скорлупе моих мыслей скребётся какое-то чувство. Но пока на бумагу не выпало, не разобраться - а что
так меня волочит по раскладке и злобно кричит: "Напиши про меня! Напиши про меня!"
Как такое понять?
Не поймёшь изнутри.
Всё смешать, описать, подождать - посмотри -
описала тебя?
Чувство смотрит, с презреньем губы кривя:
"Да что с тебя взять. Разложи по полкам меня, рассмотри, объясни. И сама хоть пойми"
"А может быть, я влюблена? И мне откровенно плевать на задачи поэзии и на тебя?"
"И что - писать чушь, но зато - про НЕГО? Смотреть на стихи, понимая, что в них - ничего, лишь желание времени часть своего уделить, словно галстук на праздник купить?"
"Что со мной?"
"Что с тобой? С тобой мысль. Понимаю, напасти такой ты не ждёшь от себя, но такое бывает. Ты не бойся, Давай-ка, садись. Не писать про любовь и любить - неужели пугает?
"Да не то, чтобы очень... А вот час с собой говорить - я псих, это точно"
Все мы психи в контексте Вселенной.