Любимой

Как много могут дать слова.
Которые так ждём,
как ранят те, которых не дождались...

Кто образ светлый сотворил.
И лишь о нём печалясь и ликуя,
пусть хоть без голоса поёт?

Так это я, твой менестрель и бард,
тебе поющий серенады...
Но не паяц и сердцем не убог.


Рецензии