Осень 64-го. проза

Была осень 64-го. Мы сидели в дешевом кафе и поносили нашего нового президента. Странно, что его переизбрали. Скользкий тип... Как можно доверить управление страной человеку, присягнувшему на верность в самолете?
Но на самом деле нам небыло никакого дела до этого придурка. Просто необходимо было поговорить, не задевая при этом самолюбия кого-либо из присутствующих. А Линдона Джонсона здесь никто не уважал.
А когда мы вспомнили о недавней смерти тридцать первого президента США Герберта Гувера, появился отличный повод выпить ещё по стакану винца. Оно было настолько дешевым, что даже у нас хватало денег взять себе несколько стаканчиков. Я всегда любил это заведение. В нем было много народу и тьма моих знакомых. А ещё здесь разрешали курить. Дым! Везде был дым! Иногда мне казалось, что как-то раз туман просочился сквозь стекло и навсегда остался в этом пыльном кафе. Вот и тогда мои руки сжимали пачку Winstonа. Двумя годами позже эта марка займет первое место в рейтинге "Самых продаваемых сигарет в США". Но я не думал об этом. Я просто гробил свои легкие с беспечностью двадцати двух летнего мальчишки. В тот день я был по-настоящему счастлив. У меня было всё, чего я так хотел: подружка, друзья, стакан вина и двадцать долларов восемь центов в левом заднем кармане любимых старых джинсов. Я любил свою жизнь и радовался каждому её мгновению.
Даже когда у меня небыло денег на метро и я спал на скамейках в парках или в подземных переходах, я видел отличные сны и мне было не на что жаловаться.
Я никогда не требовал от жизни большего, чем она могла дать мне. В свою очередь, огромный мир не требовал от меня ничего. Мир даже не знал, что на свете существует парень с дурацким именем Дональд. И меня вполне устраивал такой порядок вещей.
Я сидел и отряхивал джинсы от пепла. И был абсолютно счастлив. Я знал, что через пол часа мы уйдем отсюда. Дома нас ждал секс, травка и заезженная пластинка Битлов.