Памяти В.С.Высоцкого
Ты пошли эту речь мне, Господи!
Хоть в награду, хоть вместо креста.
Чтобы я голосил на площади,
И чтоб площадь была не пуста.
Донимаю тебя рассказами,
А о том, что болит - вдругорЯдь.
Не боялся ни пули, ни сглаза я,
А боялся - себя потерять.
И дорогами, трактами, трассами
Уходил от нездешних погонь.
Ты прости меня, если напрасно я
Жёг в душе и лампадке огонь.
Пусть любовь спеленала и кинула,
Обожгла, как свинцовая плеть.
Каждой песней пропетою сгинуло
Всё, за что меня можно жалеть.
Ты пошли эту речь мне, Господи.
Не могу ни дышать, ни писАть.
Может быть, я последнею просьбою
Отвлекаю тебя в небесах...
Ты пошли...
© Copyright: Татьяна Пешкова, 2009
Свидетельство о публикации №109080507021
Свидетельство о публикации №109080507021
Рецензии
Нас, просящих у Бога, немеряно,
Но когда бы молитвы слились
Всех, кому в смерть Володи не верилось,
В эту веру - в загробную жизнь...
Смерть Поэта словам не заказана
А Семёныч к себе - и к Руси -
Строчкой чёрной нас прочно привязывал...
"Белый аист наш - на небеси"*...
(" Аист белый московский на небо взлетел..." Б.Окуджава )
Сергей Сухоруков 4 17.12.2023 04:30 • Заявить о нарушении
Но когда бы молитвы слились
Всех, кому в смерть Володи не верилось,
В эту веру - в загробную жизнь...
Смерть Поэта словам не заказана
А Семёныч к себе - и к Руси -
Строчкой чёрной нас прочно привязывал...
"Белый аист наш - на небеси"*...
(" Аист белый московский на небо взлетел..." Б.Окуджава )
Сергей Сухоруков 4 17.12.2023 04:30 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.