В глазах твоих льды, от которых сбежал ледокол бы,
И можно замерзнуть, в них глядя минуту-другую,
Ты мимо идешь, когда я у ворот митингую,
И звезды скрипят под ногами как битые колбы.
Родная моя, отвори нам дорогу на запад,
С востока не ветер степной, только буря в пустыне,
И кум королю в Каракумах казенных казаков
Подносит то череп Олега, то ведра пустые.
И где нам теперь преклонять свои головы, выи?
Грядут манекены манерных ристалищ и капищ,
Залогом того, что уже ничего не исправишь
В последнем абзаце. И лица у них восковые.
***
© Copyright: Владимир Захаров, 2009
Свидетельство о публикации №109080500544
Свидетельство о публикации №109080500544
Рецензии