Мне часто кажется, что этот мир не мой...

Мне часто кажется, что этот мир не мой,
Что кто-то поселил в нем нас с тобой...
И день за днем за нами наблюдает,
Как будто наших действий ожидает.

А мы играем роль красивых рыбок,
И кто-то ждет успехов и ошибок,
С обратной стороны прозрачных стен
Привык он видеть столь привычный плен.

Но мы его не видим за стеною,
Мы слишком заняты войной между собою.
И лишь во снах, сознания на грани,
Мы видим мир, который потеряли.

Но видим через призму искажений,
Не в силах вспомнить собственных хождений.
Не в силах осознать свою природу,
Мы все - декоративная порода.

Мы украшаем чей-то светлый угол,
С картинок наших вытирают пятна слуги.
И наши судьбы в книге выведены строго,
С момента старта, до последнего, до гроба.

И те из нас, кто не закрыл глаза
Кто помнит день начала и конца,
Кто помнит, где начало наших бед,
Несет перед своими же ответ.

Его считают психом и изгоем,
Его гоняют по дороге строем,
Его готовы сбросить и распять,
Чтоб больше никогда не вспоминать

О том, что мир когда-то изменился,
Что солнца свет иллюзией сменился,
Что где-то там, за гранью пониманья
Лежат миры, что требуют вниманья.

И те, кто верят в их существованье,
Хранят у сердца бережно преданья
О том, что день настанет, и придет
Тот, кто надежду в сердце принесет.

Однажды он пришел, но встречен был,
Увы, не так, как стоило бы встретить
Готового за свой идеал ответить,
Не сберегая крепости и сил.

Как знать, быть может слишком много знал,
Поболе, чем дозволено нам знать.
Иль слишком много в этом мире отыскал...
Настолько, чтобы стоило убрать.

Придет второй, за ним другой, и снова,
И этот цикл повторится много раз,
Пока хоть кто-то не послушается Слова,
И не раскроет непривычных к свету глаз.

Мне скажут, что идея не нова,
Что это только домыслы, слова.
Что то, что в глубине мы ощущаем,
Всего лишь сон, навеянный экраном.

Но, черт возьми, вы верите завесам,
В способности, лежащие за гранью:
В прочтенье мыслей, призраков и бесов,
В героев междувременных скитаний.

А может быть, всего и нет в помине,
Быть может мы на полке у камина
Кому-то украшаем милый дом,
Прекрасно освещенные огнем.

У вас не возникало ощущений,
Что были рождены вы для сражений,
Но не среди идеально вытесанных стен,
А там, где ценят честь, не любят тлен,

Там, где свободны путников дороги,
Там, где границы нас не остановят,
Там, где приют найти несложно на пороге,
Там, где друзья подставу не готовят,
Там, где враги учтивы и честны,
Там, где слова - из глубины души,
Там, где когда-то жили люди,
Но разучились видеть этот мир,
Избрали свой любимый крови пир,
Избавив от избыточных прелюдий
Свой незатейливый привычный скудный быт,
Забыв про славу тех, кто мирно спит,
Века назад упокоению отдавшись.
Истории придумали, собравшись,

О том, как создан мир во мраке ночи,
О том, что мысли "чистые" пророчат,
О том, что нет другого мира рядом с нами,
О том, что мы и так достаточно узнали,
О том, что нет причин трубить тревогу,
О том, что в мире знаний слишком много,
О том, что верой чистой озарить
Давно пора наш бесполезный быт.

Но к соглашенью все же не пришли:
Пришлось делить на части новый мир.
На этом все в свои края ушли
Начать свой запланированный пир.

Года прошли. Легенды остаются.
Легенды пишутся народом, не жрецом,
Они из ощущения плетутся,
Но кто сказал, что мы не чувствуем свой дом?