что же останется после меня?
горстка праха, два-три стиха,
дерево, его ещё можно обнять,
а воздушному змею - рукой махать
пока из виду не скроется он,
ветром весенним вдаль унесён;
ветер весенний развеет прах
на взморье, где бьётся чаячий крик
(то ливингстон свой побеждает страх,
на волю рвущийся изнутри),
и стану серебряной пеной дней,
и растворюсь в закатном вине,
и пропаду среди серых дюн,
чтобы сиреневым после цветком
вереска губы подставить дождю,
воздух солёный вдыхая легко,
если не быть, то пусть так, пусть так.
смерть - это правда - такой пустяк.
apres moi
© Copyright: Странник По Звездам, 2009
Свидетельство о публикации №109080500289
Свидетельство о публикации №109080500289
Рецензии