Летом на лавке

Лето на улице. Нет новостей.
Что - то взгрустнулось в преддверии…
Чуда ли, гада ли всех мастей,
В душе нет и йоты идиллии.

Лето на улице. Солнце нещадное.
Мимо пройдут так и осень с зимой.
Что же так муторно! Всюду не ладное.
Где абажур с золотой бахромой?

Скатерть накрытая, рюмка испитая?
И диалог под бутылку вина?
Где не домытая, в дребезг разбитая
Вера и истина? Нечто больна?

Годы ползут незаметно и вахтами,
Лето, зима, и опять же оно.
Осень и прочее пишется взмахами
Кисти художника. Шедеврально.

Будет смешно, лучезарно и солнечно.
Будет наивно и снова смешно.
Все это сменится грустью и молнией,
Жизнь так  проходит, волной, надрывно.

Весело, сказочно, крайне заманчиво
Все понимается лет, эдак, в пять.
В десять приходит, что все же обманчивым
Может быть слово, и может быть взгляд.

В двадцать уже ты во всем разбираешься
Дока и мастер во всех мелочах.
И поднаторив  всего добиваешься,
Лет эдак в тридцать, при этом ворча.

В сорок уже на погоду ты дуешься,
То очень жарко, то очень зима.
Но в бубниже этом злобственном кроется
Знойная, сладкая жизни конва.

Снова ведь лета все время нам хочется.
Снова мы ждем звездопадов весной.
Осень бывает багряной, иль мочится.
Ну а зимой белоснежный раскрой.

Так и сменяются вехи и складочки,
Жизни листочки шуршат под рукой.
Будущим летом присядем на лавочке,
И поболтаем с тобой, дорогой.