Я не могу поверить, что стихи
Рука твоя из воздуха создала,
Не ведала, не знала, не страдала.
Цена какая красочной строки?
Мои стихи по капельке, как кровь,
Из сердца, всё познавшего, струятся,
Они кричат и не хотят смиряться,
Что в мире нашем умерла любовь.
Они взывают к самому святому,
К теплу души, что стали забывать,
Улыбки счастья, старенькую мать,
Тропинку, что ведёт к родному дому.
Просто стихи – холодный водопад,
Гремит, шумит, на солнышке искрится,
В них нет души, испуганная птица
Умчалась прочь, и не вернуть назад.
Так много пишут, устаёшь читать,
Одно и тоже – страсти и страданья,
Ну, хоть бы кто, про смысл мирозданья
И почему нам не дано летать?
Не верю
© Copyright: Михаил Трубилов, 2009
Свидетельство о публикации №109080402150
Свидетельство о публикации №109080402150
Рецензии