*Скончалась* ручка - *закипела* паста .
Стихи текут бурлящею рекой,
Как моря оглушительный прибой,
Мне грозно шепчут, мол, пиши и баста!
А как же муза, вдохновенье, соловьи,
Дарить любимой слова нежной серенады?
Ты много говоришь, пиши, как надо,
А то заладил: «Ах любовь, весна, ручьи…»
Не для того тебе дан этот дар,
Чтобы слова слащавые писать,
Глаголом жечь и правдой поражать,
А ты: «Поэзия, божественный нектар…»
Но тут я стукнул кулачишком по столу,
Взлетели к небу ручки и бумага,
Будь мушкетёр я, зазвенела б шпага,
А так всё скомкал, превратил в золу.
Погашен бунт, глядят со страхом строчки,
Вновь чистый лист бумаги на столе,
В знак примиренья - роза в хрустале.
Весна пришла, и полетели лепесточки.
Бунт
© Copyright: Михаил Трубилов, 2009
Свидетельство о публикации №109080402096
Свидетельство о публикации №109080402096
Рецензии