осеннею палладой ты смотришь из окна,
и в продолженье взгляда то улица видна,
задёрнутая ливнем, то быстрое пике
листа, по цвету – глине, по форме же – руке
подобного, а в жёлоб струясь, гремит вода,
и прошлое – как жёлудь, в котором навсегда
остался древа слепок, не проросло, увы!
и стало так нелепо, пусть оба и правы,
несказанное длилось, несделанное жгло,
и времени на милость сдаваться тяжело,
а пиррова победа трофеев не несёт...
и, прячась в складках пледа, благодаря за всё
прекрасное, что память вписала в книгу дней
нежданными звонками, ночами как во сне,
у диптиха из стёкол, где фонари зажглись,
глядишь ты одиноко на одинокий лист.
лист
© Copyright: Странник По Звездам, 2009
Свидетельство о публикации №109080304909
Свидетельство о публикации №109080304909
Рецензии