Жизнь поэта

      Строчка за строчкой ровно ложатся,
Что я  пишу, не могу оторваться.
Толи-то проза, толи-то быль,
Строчка летит  на гребне волны,
Словно всевышнего школа познанья.
  Что я пишу, кому это надо?
Все упрекают и шепчут проклятья.
Другие молчат, свой взор потупив,
Они ведь бояться, высоких мотив.
Это не надо ни тестю ни брату,
Это не надо вообще никому,
Я извергаю себе самому ….
     Строчка за строчкой нервно ложатся,
Пальцы мои норовят ослушаться.
Ярких столб мыслей, вперед все бегут,
Я весь горю и что-то творю.
Что-то творю, но кому это надо?
Если в душе наступила прохлада!
Если вокруг, одна суета,
И человечки бегут в никуда!
Это не надо вообще никому,
Я извергаю лишь боль самому,
Что закипело за эти года,
Нервною строчкой лягут сюда.
  Что меня гложет, сердце тревожит,
Пусть не узнает никто, никогда!
     Строчка за строчкой гневно ложатся,
Мысли мои все спешат продолжаться.
Яростным тоном взрываясь они,
Все зажигают в мире огни.
В мире где ложь поглотила мечту,
В мире где страх повсюду лишь правит.
В мире таком я жить не могу,
Я этот мир должен исправить.
Пусть опустилась безмолвная мгла,
Песня моя побежит по ухабам.
И разнесется эхом она,
Чтобы зайти в каждый дом, в каждый угол.
Мир создадим мы новый опять,
Где справедливость восстанет из пепла.
Где поет лишь Любовь, И солнце так греет….
      Строчка за строчкой молча ложатся,
Мысль и перо не должны расставаться.
Мне трудно дышать, и рука не послушна.
На улице ночь, но мне все же душно.
К горлу подходит, огненный шар,
Так трудно дышать, во мне пылает пожар….
Перо опустилось, в последнем рывке,
Как тяжелая ноша, упала к ноге.
        На камне напишут мой монолог
«Он не молчал, под злостною тенью,
Он мог любить, как любит лишь гений,
Он мог кричать, когда все промолчат.
Он мог мечтать, когда солнце в печали,
Его не сломили…. Лишь душу забрали»
3.08.09.