Про поэзию

Мир поэзии нынче тщеславий оплот,
Утешенье детей перестройки.
Тот не пишет стихов, кто работать идет
На заводы, на фермы, на стройки.

Мы ж, поэты компьютеров, офисов, парт,
Навыдумывавши передряги,
Выпускаем в сети наш рифмованный пар,
Всех гусей расщипавши на шпаги.

И казалось б, зачем нам всем нужно писать?
Все до нас уж давно написали!
Может, стоит читать, чтобы мир осознать?
Да за чтенье похвалят едва ли.

Нам нужны комплименты, признанье, восторг,
Мы не можем без них, как без хлеба.
Раньше каждый откладывал творчество «в стол»,
А теперь строит башню до неба.

Никогда до сих пор не внимал этот мир
Стольким чувствам фонтаном излитым!
Налепил пару строф - для десятков кумир,
Написал пару сотен - элита!

Что ваш Пушкин?! Бесспорно, великий поэт...
Но наш Пупкин, не многим похуже:
Современным жаргоном такой гнет памфлет
Что Крылов бы, наверно, не сдюжил.

Я не лучше всех вас, я такой же как вы,
Втуне стать знаменитым мечтаю:
Но порою находит, аж хочется выть,
Когда глупость мечты замечаю.