Не про ангела...

Не отводи взгляд от раненного в сердце ангела.
Он истекает прозрачной как слезы кровью.
Невидимой, но горячей, как угли,
На которых твоя жена жарит мясо.
Он лежит на земле, такой гордый и величественный,
Что тебе стыдно.
Ты прикрываешься тряпками одежды,
И смотришь чуть выше того места, где он умирает.
Он не Бог, но сейчас он близко к Богу.
И ты не Бог, и не близко.
Ты даже не близко к ангелу.
И ты думаешь, как сделать так,
Чтобы никто не узнал о том,
Что произошло сегодня.
И тебя опять становится стыдно.
Перед другими больше, чем перед собой.
Милый, на молодой зелени травы,
Не просит о помощи.
И ни что не может запретить ему, смотреть на тебя.
Но ты прячешь взгляд.
Последняя секунда…
И он все еще верит в тебя…

Ты открываешь дверь ногой и кричишь на жену.
Выламываешь детям руки,
Потому что молодые они похожи на крылья.
В хрусте пальцев узнаешь, тревожно, его мудрость.
И в гневе сжимаешь кулаки еще крепче…