мыслята

Не умею писать про любовь,
А тем более, про разбитую,
Кто-то вспарывает душу в кровь,
Будто наволочку позабытую.
Кто- то мается, одурев,
С безысходностью, с безопекою,
Жизнь идет, а он весь посерев
Прячет «бывшее»  с самоотдачею.
Рвутся силы, как узел морской,
С треском, с залпом, и с крови подтёками
И лишь в прошлое, этой стеной
Прорубает все щели   окнами.
Нагнетая дождь проливной,
И пожарища с наводнениями,
Не хочу я судьбы такой:
Вспоминать поцелуй, со смирением.
Мне, скорее, ближе душа
Та, что в горестях не купается,
Разорвавшись и отдышась,
В стремнину жизни, смело бросается.
Память это – красивая вещь!
Иногда… и по малым толикам…..
А удачи в жизни – не счесть!
Если не ползти по ней волоком.
Всё – что было, конечно со мной.
В грусти светлой, немного побоку,
Знаю - прошлое заслужило покой.
Отпускаю его вон в то, облако.
Пусть плывёт оно, бело-пышное,
И меня, храня от невзгод,
Не сочтет себя, хлябью лишнею,
Мою новую жизнь бережёт.
Пусть по сердцу ступает прошлое,
Рассыпая цветы и звёзды,
А не мостится, словно непрошенные
Злые, жёлтые слоно-осы.