Вот так живёшь себе,
о чём-то пишешь и куришь, куришь сигареты
в затяг.
Жалеешь, что избе
родной, ты лишний.
Свой чинишь стяг.
Ведь дом твой - выше...
И как же без него, без флага на трубе...
Зато здесь много света...
И можешь на губе
стихам придумывать мотивы...
И представлять, вот там над водостоком
ивы...
А на Востоке
не мечети. Куда им островерхим?
А купола.
Сиреневое небо закатом меркнет,
и тянет, тянет руки тени
смола
к заслонкам ночи....
...И тайной делится источник,
со мной
там у холма, где куст сирени
вздымается волной.
Он пахнет так, что дальше нечем...
Ну, разве только сеном
колоться?
Так и дышу себе, где стены -
колодцем...
Хмельным, обкуренным, беспечным,
и не отыщешь…
Но только – плюс, живу и слышу
Вечность...
Старое, не помню где опубликованное…
Вот так живёшь себе...
© Copyright: Александр Вайт, 2009
Свидетельство о публикации №109080205851
Свидетельство о публикации №109080205851
Рецензии