Странный сон

               
Вы    спросите:    «Ну,    почему   всё    так?
В стихах печаль, и строки так рыдают?
Всё  выдумки,  так  в  жизни не бывает,
Привыкли  плакать,   экий  Вы простак».

Да нет, друзья, всё это  трезвый  взгляд,
Давно ушедшего от дел  мирских  поэта.
Холод  в   душе,  давно  забыл   про  лето,
Я  вижу   истину   и   тут   не   виноват.

Рука    ещё    способна    на    бумаге
Прекрасных чувств фонтан изобразить.
Их  ярко  помню   сердцем,   не   забыть,
Не   отказать    душе    моей    в   отваге.

Всё   в   прошлом.   Век    безверья   наступил.
Любовь, страдания. Звучит нелепо, странно.
Компьютер,    вот     он     идол     окаянный,
Он      человека        в       человеке       погубил.

Осталось  нас  немного  в жизни этой,
Способных чувствовать и чувства выражать,
Петь   серенады    и    стихи    писать;
Уйдём мы скоро, в этом нет секрета.

А  что  останется?  Металл,  холодный  свет,
Инертность  чувств  и  в  душах,  и  в  сердцах,
Мозг     позитронный.     Что    такое    страх?
Даже     понятие      исчезнет      как      «поэт».

Как     племя     дикое     укроемся   в   горах.
Немногие,         способные         любить,
Сочувствовать,   страдать  и   этим  жить.
Мы   люди    духа,    а     не     просто    прах.



Наверное,       промчался        грузовик.
Очнулся    я,   вокруг      поёт      весна.
Как громыхнул, спугнул остатки сна.
Всё   хорошо.   Пригрезилось,   старик...