В прощальном танце кружится листва,
Затейливые па и повороты,
В одеждах ярких столько позолоты.
Всё в грязь летит, оттанцевав едва.
И пусть печально улыбнётся осень,
Мы словно листья, ярок наш наряд,
Горит любовь, но близок листопад,
В глазах её тоска и неба просинь.
Мы в эту жизнь приходим на мгновенье,
И не успев понять, что и к чему,
Словно слепые, падаем во тьму,
Сгораем искрой, став безликой тенью…
Танец
© Copyright: Михаил Трубилов, 2009
Свидетельство о публикации №109080201794
Свидетельство о публикации №109080201794
Рецензии