***

 Мне так казалось , что поэты, все добры
А тут как и везде , работа баллы деньги
Я вся в поту, стихи не пишутся мои
Куда не глянь ,вокруг одни лишь гении
Да, я во многом  очень отстою 
Пишу лишь то ,что из души, прям льётся
Перед талантом, голову склоню
Бывает ,что читаю и довольна я
Как будто кто то, прямо в душу влез
И так распутал нити, аккуратно
Есть авторы такие, что у них
Читать легко и сразу ,всё понятно
Порой читаешь, вроде о любви
Но не стихи ,а прямо бред и только
Прости меня, ты друг поэт, прости
Зачем нам здесь, конфликты ,споры, войны
Я как то,вот ответила себе
ЧТО Я СВОИ СТИХИ, ВСЕГДА РОЖАЮ
Люблю я их и в радости, беде
Как плохо мне ,я их себе читаю
А как мы ждем ,рецензии чужой
Так хочется увидеть, пару строчек лести
Но все ,проходят стороной
Опять сегодня ,всем не интересны
Да я  не обижаюсь, и не чуть
Всегда смотрю, а кто меня читает
И понимаю это, верно друг
Он верит ,что сегодня я другая...