Ржаное поле

                М.П.

Сбежать с тобой в ночное поле, где рожь,
Рождена, чтобы быть помятой нашим телом
И нагруженный вечерним небом
Запах сырой травы дает ладоням дрожь.

Наша участь – лежать на загорелых спинах,
Слушать шум семейных дрязг сверчков,
Впитывать поцелуями, выточенными из глины
От земли соль ее основ.

Гадать сколько рукавов до англицкого  леса,
Рожденного в морских судорогах здесь в песке.
Я люблю тебя еще сильней, когда ты вдалеке,
Но дни становятся все тяжелей по весу.

Они сливаются ; память обжигается на новизне,
Я люблю, когда ты пишешь мне о мечтаниях,
Сценариях, по которым сходила с ума Италия,
О родинках, взращенных на крымском кислом вине.

Ночная одурь, выдумывание созвездий,
Рваные простыни под лезвиями
Касаний, закрытость от мира, киношная история,
Перехват писем и чтение того, что читать не стоило.

Так и хочется с тобой превратиться в бабочек,
Бороться в небе, как упрямые самураи,
Своими пленочными крыльями на лампочек
Раскаленное стекло налетая.

Задыхаться запахом комариной тигриной кожи,
Под лопатками укусы тебе натирая «звездочкой»,
Переполненным росой утром еврейской мордочкой
Передразнивая зеркало, строя рожи.

То, что завтра рано обряд купания в море,
Не думать, забросить сон, напиться,
Вином, в два брюха, задрать майку и целовать ключицу,
Кусать мочку уха и на ночлег остаться в поле.

29.07.2009. ночь.