Моей N

Морозный день: пустынно – воскресенье…
Кричит ворона, галки вторят ей.
Под снегом статуи, аллеи и деревья.
Лишь по карнизу скачет воробей.

Поместье графское под крышею зелёной,
Стоит на взгорье, с видом на луга.
Внутри здесь драп, ореховые стулья,
А на стене в «охотничьей» - рога.

Здесь пахнет воском, мятой и лавандой,
Играют радугой и светом зеркала,
В углу – буфет, размером с колокольню
И блики солнца около стола…

Старинное бюро на гнутых ножках.
Зелёной лампы пыльный абажур.
Причуды монограмм на чайных ложках.
И слово многозначное: toujours…

На кнопках сбоку, лаковые боты
И умиляют и смешат,
А блузки с кружевом ручной работы
Всё также смятые лежат…

Вот на камине мраморном, с решёткой,
Забили гимн голландские часы.
А слёзы на лице твоём красивом
Напоминают капельки росы.

И гипсовое сопряряженье плеч и шеи,
Какого не бывает у людей,
Подчёркнуто мерцанием камеи,
Лежащей меж божественных грудей…

Полудремлю, откинув одеяло –
От печки в изразцах идёт тепло…
А ты стоишь у шторы одиноко,
Всё смотришь вдаль, через замерзшее стекло.

И волосы твои – черны и так пьянящи,
А волосы твои…