Сквозь зашторенные окна и захлопнутые двери,
в пустоту замочных скважин, вентиляции ходы
отвергаемая догма проникает без истерик,
то что якобы неважно, то, чего боишься ты.
Не закрыв свои тетради, не промыв глаза от туши
ты бежишь под одеяло, оттолкнув с него кота.
В этой маленькой кровати ты стараешься не слушать
область сердца, где зияла, где должна быть пустота.
Ты высчитываешь корни, запираешь свою память,
представляешь свою сволочь обнимающей тебя.
Ну, а память подзаборным бомжем вместе с алкашами
продолжает петь крамолу улыбаясь и хрипя.
Как же сложно застрелиться, продолжая в что-то верить,
с счастьем сыпать в рану солью, зная, что не заживёт,
снова всматриваясь в лица. А вернувшись вновь за двери,
дом свой разделяя с молью, думать "гад Ты, Кукловод!".
Сквозь зашторенные окна...
© Copyright: Фёдор Янин, 2009
Свидетельство о публикации №109080104097
Свидетельство о публикации №109080104097
Рецензии