О, Муза!..

О, Муза!
Обыденное воспой,
просвеченное
внутривенным светом,
встреченное
не глухонемой
судьбой,
когда-то, где-то,
привеченное,
как небо над головой,
в силу этого,
утратившее качество придавившего к земле груза.

Прошлое:
столько картин,
столько лиц,
столько мест,
карцеров, казарм, кулачных бойцов, невест,
полей, озёр, лесов, гор,
столько предметов:

закопчённая миска из алюминия,
(к примеру),
обручённая с горящей штаниной,
чьё пламя созидало крепко заваренный чай…

(всё примечай,
привечай –
по принципу: «гуляй, рванина!»,
ибо: в любую минуту – ад или рай –
в которые – не веришь –
не верю!) …

Металлом забранные двери
(держали зверем…).

И – иная линия,
дарующая внепредметный простор:
дядюшкин портсигар (не выкупленный до сих пор
у предприимчивого малого,
избравшего стезю антиквара) –
чернённый, прочеканенный орнаментом навеянным черепашьим панцирем,
с автографами золотом
(проволока):
Бартанович, дядя Ваня, дальше – молчок! – не то – совру…

Сердцем прижимаюсь к серебру
портсигара, умалчивающего перед миром расколотым,
о стоянии на тифозном ветру,
у порога, последнего в жизни, барака –
Николая Васильевича Муратовского – на земле Вятской, в 21 (20 века) году…

Прошлое!
Освещённое знаками зодиака,
в которых – ни бе, ни ме,
на поводу
памяти бреду
твоими лабиринтами, топями, безднами…
и разрывая узду
обыденного,
воочью увиденного,
сердцем не коронованного –
гну
( в поднаторевшем на подобное уме)
туда, где в единородной для сущего
чаше
выси –
всё смешалось
и чуждое духу растворилось,
испарилось…

Чаще и чаще,
прошлое выталкивает в будущее, зреющей в настоящем мыслью,
имеющей место во мне…

Прошлое
 – столько книг –
(и малой доли
созданного благородномыслящим человечеством – нет, не
прочитано! «Ницше и Достоевский» –
да! –
«Записки из подполья»…
Но Аристотель, Кант, Гегель, Шопенгауэр, Камю, Монтень – пока
в стороне…

Проспект Невский
ведёт Фёдора Михайловича, заключённого в компакт диск
библиотеки в кармане (12 тысяч книг ) в игорные дома
«Петербурга бандитского»,
мимо проституток третьего тысячелетия…
жизнь сама,
выталкивает меня в пространство
не подвластное бытовым установкам
предприимчивого ума
безвременного лихолетья –
ибо: содрогаюсь,
узнавая чащи
существующего выживания
под солнцем, луной,
лишённого выживания
во времени
(благословенное содрогание!)…

Алиса в стране чудес!
твоё зазеркалье
возможно, никогда не увековечит
моего лица
уже отражённого в озере
объявшем Ли Бо
при его попытке
обнять луну…

Прошлое –
болото, благословляющее ручей
речи,
посредством которой, берега чуждого в подковы гну
и разрываю силой припоминания дошлого…

всё уже было: Ду Фу,
Су Ши, Лао, Иосиф, Осип –
всё отозвавшееся во мне – не моё,
но я благодаря этому,
так же – ничей!
Великая Пустота… Бытие… Бытиё –
сжимающее души
удушье,
выталкивающее лики в светлое
будущее…

Прошлое согласное с этим –
настоящее моё,
мужающее под независящими от меня, ветрами…

Муза! Воспой
узаконенной, круговой
тьмы наждачность, вызвездившую надзаконного света остриё…

Искры боли – путь домой.