Викинги

Воины  в  рогатых,   страшных   шлемах,
В  волчьих   шкурах  на  крутых   плечах.
Суда  крылатые в волнах качает пенных,
Играет   месяц   на    секирах   и    мечах.

Как   тетива   натянутая   лука,
Все   напряглись, дрожа  от  нетерпенья.
Плеск  тихий вёсел, ни смешка, ни звука,
Ворвёмся  в  город   всем   на  изумленье.

Крик  раненых, звон стали, вопли,  кровь:
Для   викинга     милее    нет    картины.
У   воина    свой    мир,   своя   любовь,
Жизнь   в   битвах   настоящего   мужчины.

Рабыни,  золото и  тканей яркий  шёлк,
Вино,  оружие  и  кубки   золотые.
Просить  пощады,- был бы в этом толк!
Всё  отобрали  воины  хмельные:

Пожара   треск,  повсюду   боль  и   страх -
Тела поверженных и раненных стенанья…
Увозят  молодость  и  счастье  на  судах,
Кому неволя, кому смерть, кому страданья.

Взирает   Один   их    суровый    Бог,
Не    нравится   жесткость  и  расправа.
Курится  жертвенник,  сладка его отрава,
Кто  хочет  жить, тот  сам  себе  помог.

И    потому   лишь    на    себя   надейся,
Рука   сильна,   вращай   проворней   щит.
Пусть враг свиреп, ты до конца с ним бейся,
Не   торопись,   он   дрогнул   и   убит.

Сегодня,    пусть     удача   не    твоя,
Укроют     горы   и    лесистые   долины.
Найдутся    смелые   и   верные   друзья,
На   месть  сойдутся   грозные   дружины.
 
А     викинги    отчалят,     уплывут,
 Таков  удел  их:  битвы  и   скитанья.
Кровь   льют  людскую,  этим  и  живут,
Рукой  их  грозной,  правит  мирозданье.

Суровых  воинов  давным-давно  уж   нет -
Всё     поглотила      времени     река...
Нет  сказочных   богатств   былых  побед.
Их     песни -  тихий    шелест  ветерка...



Кометой   яркою  на  миг пронзив  года,
Чуть  прикорнув   на   краешке  дивана.
Вдруг  вижу   викингов  крылатые  суда,
В молчанье  грозно выплывают из тумана ...