Дзен

У нее на завтрак – вдох и выдох, пальцы сложены в «шапку Шакья – Муни», ICQ приказано не чирикать, телефону велено не звонить. Глобус крутится, точки соединяя, на горе Кайлас – серебром снега, shuffle треки  в плеере поменяет -  Морриконе будет наверняка. У нее на обед – полчаса простраций, как фруктовый лед на глухую боль, она просто учится отключаться, только прав был Ошо – не в этом соль, и не в этом правда, мозги не вынешь, сколько в позе лотоса не сиди, написать бы золотом это имя, выжечь прямо крестиком на груди. У нее на ужин – тоска и слезы, немудреный терпкий такой компот, может, это, действительно, не серьезно, только пусть все будет наоборот. Ночью лучше, ночью в висках прохлада – колокольчик, ясный, звенящий дзен, в храм заходит радостный император с золотыми буквами на лице.
Это тянется бесконечно, жизнь не жизнь – каучук, смола, она бросила б все, конечно, если б только она смогла, пальцы перебирают мудры, время есть, ни к чему спешить, вот опять наступает утро на мозоли ее души, вдох и выдох – несложный завтрак, синий воздух, прозрачный лед. Если все же наступит завтра – она первой в него войдет.