Родился сон под лучиком заката:
В тьме сохнет сено, пахнут васильки.
Застыла гордая, ни в чём не виновата,
И, обвиняешь: умираю от тоски...
Скребётся кот в душе по виноделью,
По сбору крови ласковых берёз...
Язык немеет, и, немеет тело,
И, плачу искренне, захлёбываясь от слёз...
Просыпаюсь – опустошен весь обидой,
Как будто был русалкою пленён.
Комок глотаю в горле – излечён...
Хорошо, что это – просто сон...
Родился сон под лучиком заката...
© Copyright: Козловский Александр Михайлович, 2009
Свидетельство о публикации №109073007132
Свидетельство о публикации №109073007132
Рецензии