***

"Натягивая холст" свой на подрамник,
Словами заполняя чистый  лист,
Напишешь вдруг о том, что больно ранит,
И может быть, о том, что веселит.

Рисуешь, пишешь, будто сотворяя
Свой мир, и видишь - жизнь не так плоха!
И Бог, когда создал людей для Рая,
Не думал, как сберечь их от греха

Гордыни, устремлений честолюбья,
И безграничных мученичеств дня!
Тот, кто творец, тот, умирая, любит,
И, мучаясь, жизнь славит, всё кляня!

И, если вдруг случайно громом грянет
Пугливая предательская мысль,
Что это  лишь стихи, а жизнь - другая,
"Бумагу портить" дальше есть ли смысл?

И "мыслей благородное собранье"
Ни душу, и ни мозг не посетит,
А преданный тебе хранитель - ангел
Обидится, уйдет и улетит.

Не в страхе дело, - в совести, -достойным
Быть надо своих созданных миров,
Не важно тут - для славы, "под сукно" ли
Рисуешь, пишешь, "порешь" или "шьешь".

"Натягивая хОлсты" на подрамник,
Словами заполняя чистый  лист,
Ты сотворяешь мир и тех, кто ранит,
А также мир и  тех, кто веселит.