ч. 2 Поэт

НЕСКОЛЬКО  СЛОВ  О  СЕКСЕ
(или штаны - в окно)

Часть 2.                (Часть 1. - http://stihi.ru/2003/11/06-16)

Поэт:
Скажу, дорогуша, об этом:
Молчанье не наш конек,
Не писан закон поэтам,
Но вызубрен твой урок.
Отложим пустые фразы,
Приличья - ко всем чертям,
Я помню твои проказы
И склонность к моим
                штанам…
Признаться, я внял совету:
Особый в романтике толк -
Писал, волочась по свету,
За парочкой стройных ног.
Смешная, однако, шутка,
Но сколь я тащил лиры груз,
Ты точно, пардон…
                проститутка,
Хоть грех так болтать про Муз,
Вела язычком по ушку
Эпитетов и острот -
Стремглав я влетел в ловушку
Воспетых тобой  «высот».
Но с первым говно-писакой
Куплеты твои  изменяли.
Позор.
Я едва не плакал.
Но это уже детали.
Впредь в поисках фраз крылатых
Моих вдохновений скарб
Слетал чередой халатов
С красивых, но глупых баб.
И с ними в вино уплыли
Мои «трудовые будни»…
Сказать откровенно, были
По вкусу мне эти блудни,
Где каждая ночь сулила
Блаженство, а ля натюрель,
Дивясь,  заикалась лира
На рифмах моих идей.
Стяжал воспаленный разум
Стихами  разврата узы,
Втыкал я, увы, не сразу:
Не всякая девка – Муза.
И в массе похожих нюансов
Неслась кавалькада строчек
Симфонией резонансов
От звездочек и до точек.

I.
фарс первый

Уютный  мрак на фоне скучных окон,
В полукольце неоновых огней
Ее фигуры обнаженной контур
Склонялся в сторону моих страстей
Неторопливо, будто бы не к спеху…
Она шептала томно о  своем:
Про поздний час, сомненья и аптеку,
В которой я, увы, не приобрел…
Частичку тяги той неосторожной,
Что расплескалась по ее соскам
И неизбежно откликалась дрожью
В ее глазах… – респект моим рукам.
Немое да, кричащее: сейчас же!
Зеленый свет посреднику любви,
И я сжимаю все сильней, и чаще
Колотит пульс в висках   на
                раз,
                два,
                три…
Я словно раб обратного отсчета,
На шаг назад она была…
                Клянусь!
Богиней, нимфой, счастьем Дон-Кихота
И, может быть, любовью… чьей-то пусть.
               

II.
фарс второй

Я за свои не извиняюсь мысли
И не прошу прощенья за слова
Пусть ложь грешна, но в нашей сложной жизни
Бывает так, что правда не права.
Вот я с тобой сегодня - страсти пленник,
А ты коришь меня за адюльтер
И за цветы – мол, забери свой веник..
Пусть неприступен совести барьер,
Мои глаза настроены на близость,
Твоя душа срывается с петель…
Вот ночь любви или, скажи на милость,
Зачем скрипит предательски постель?..
И перед кем мы мним себя святыми?..
И для чего опять погашен свет?..
Зачем глазами хлопаешь большими?..
И почему не делаешь?.. секрет…
Меня грызет есенинская скука,
Ты вновь склоняешь мысли к алтарю…
Расслабься. Истина - простая штука
Есть в том, что я и ХО.. тебя  и ЛЮ..!


Ш.
фарс третий

Я жду еще один вопрос последний.
Уже готов заранее ответ.
- Зайдешь? На чай…
- Банально – да!
  Купить конфет?
  Положены конфеты к чаю
  Цветы и прочая там ерунда.
- Забудь, нам не 17, в самом деле.
  Седьмой этаж, от лифта три шага.
- И верно столько ж до твоей постели!
- Идешь?
- Лечу!.. к седьмому небу сласти
                и страстей.
- Постой – ключи забыл... от счастья.
- Ой ли? – только от дверей.

Раз – первый шаг.
Смыкаются объятья,
И сбился счет,
Еще лишь коридор…
Срываю  -  два -
С ее фигуры платье,
Недосчитав, мы падаем на пол.
Я не спешу,
Покуда тяга зреет,
Целую в губы
И клянусь в любви.
Конечно, вру.
Она, конечно, верит.
И мы кончаем вместе…
                Точка - три.
               

эпилог

Поэт:
Так слушай, милочка, в твои ли сети
Попал я, рвя сомненья на корню?..
В масштабах целого моих - две трети
Не поддаются трезвому ай-кью.
На косяках пустого романтизма
Ты мне плела про высоту страстей,
Но отхлебнул из чаши фатализма
Свою судьбу бродяга- лицедей.
И, проходя сто тысяч ипостасей,
Я  ощутил внезапно…
                О мой Бог!
Нам без любви и секс не то, что счастье…
Банально мстит патетика стихов,
В глаза плеская истины простые,
Как из ведра, струей холодных строк.
И оказались страсти роковые
Всего лишь парой судорог меж ног.
Я их забыл – объятья эти, ласки…
Но что-то вдруг смекнуло в голове…
И я – мужик сознался не по-бабски,
Что, черт возьми, скучаю по тебе.
    /29.05 - 30.07.09/

_________________
На фото скульптура Огюста Родена "Поэт и Муза"