Капитанам третьего ранга

Грозно бреет сухое лицо Капитан третьего ранга
квадратной матрицы.
Он выходит на палубу в северно-ледовитый мороз.
И в трюм он спускается только по пятницам,
где каждый его i-j-тый матрос,
когда сходит на берег, приращается в пьяницу.
Скажи, Капитан, какой нынче спрос
на аптечную каракатицу
из более южных морей,
что жмутся к звездам твоим на плечах по ночам
в том сне, где айсберги жрет, хохоча, саранча;
в камбузе сломанный кран морзянкой хрипит, тарахча,
что там давно не пьют до дна за тех, по ком горит свеча…
как эту морскую печаль.
Пока не седьмая печать,
Капитан, где твой причал?

Осязают сонары, как трутся слои
и рыбы скрипят хвостом.
Ты когда-то был океаном, смотри -
теперь океан за бортом.
И все больше с годами хочется стать заклепкой или болтом,
распрямляющим дальний порядок
в интерференцию волн.
Долго-долго сидели вы рядом -
любовались пешеходным мостом
в том порту Буэнос-Айреса…
Твоей музы упругий девичий стан.
Она умела по взгляду узнавать очертания стран.
И терялся рассудок, речь изменяла губам.
Но в объятьях был кров и приют, и ашрам.
Ты говорил ей, что все уже знал -
это ангелы шепчут твоим парусам ,
«Так пойми же любимая, yo no soy marinero -
soy capitan».