Ритм

Зарази меня телом твоим и ветром, 
в щебень рассыпающим нас и города наши  в щебень.
Белый цвет хочу. Безысходно белый.
Чтобы видеть, как легко  лечу над последним пределом.

В глубине твоих солнечных глаз я прочел когда-то:
ритм - это  потребность пронумеровать всех слонов из Махабхараты.
А энминуспервого вызволить из плена у сомалийских пиратов -
и на круглой спине его сыграть партию в шахматы с кшатриями Хараппы.

И пол мир наши с тобой - на Земле они только пол мира,
а когда я жму номер и код цифры строятся в черные дыры.
И сгоревшая тьма разъедает меня меж гудков в ожиданье эфира,
и планету как елочный шар в кулаке  я сжимаю в бессилье.
Ты конечно так сладко спала и была заведомо дальше:
где-то в сердце самой густой галактической чащи,
где две точки всегда знают линию, по которой их стащит, -
"Ты мне снился, привет! Не звонил так долго, обманщик!"...

В глубине твоих солнечных глаз я прочту это вновь как когда-то:
весна - есть искусство разговаривать с дворниками терцинами Данте,
когда они отвечают тебе в гекзаметрическом стиле
на вопросы о духовно-нравственной ценности народов Восточной Сибири.