3
Минуты собираются в года,
Из мира выпадая серым пеплом
И вне его пределов всё одето
В истлевший саван лет, се – Пустота.
Безликих форм, неузнаваемых черт
Кружится сонм, не ведая границ,
Подобно тени, стае чёрных птиц.
Как падальщики, чья добыча – Смерть,
Переводящая из мира за предел
Остатки мыслей, чувств, останки тел
И души увлекая за собой
Сплошным потоком, ледяной волной –
Разбившись, замереть её удел…
Я вижу серый, мертвенный покой.
Минуты собираются в года
© Copyright: Вергонт, 2009
Свидетельство о публикации №109073001624
Свидетельство о публикации №109073001624
Рецензии