Из России не виден Нью-Йорк тонкой тристией вне расстояний.
Приподнимут, как звездное небо, целители Фламмариона,
Тридесятое прошлое, три простодушные феи
Из бульонного кубика, тешит свой рот Заболоцкий.
Я пишу тебе письма, они не видны без курсива,
Дескать, здесь было холодно, даже почти без осадков,
Мы приехали первым, уехали, снова уснули,
Вот сгоревшая станция – вынесут нам благодарность.
Вот Афина с палладием режет на триста кусочков
Сердцевину соленого цитруса, тише и дальше
Тише-дальше-полней проступают слова кожурою,
Ничего не останется – письма доходят с оглядкой.
Из России не виден Париж – конус срезан по центру,
Выходя из окружности, ценишь ли мир безраздельно
Разделительной линией, мнимо пустой оболочкой,
Но такое прощание может сорваться случайно.
Зеленое небо
© Copyright: Ольга Брагина, 2009
Свидетельство о публикации №109072904807
Свидетельство о публикации №109072904807
Рецензии
Хотел написать что-то умное, но представил, как Заболоцкий идёт по северному лесу в поношенной штормовке. Собственно, сия картинка и была вызвана к жизни этим стихотворением.
Максим Крутиков 30.07.2009 00:10 • Заявить о нарушении
Максим Крутиков 30.07.2009 00:10 • Заявить о нарушении
