Остыли угли ночного костра.
По пеплу стучит редкий дождь.
И ветреной белой полоской утра
втыкается в поле нож.
Он режет овражек и косогор
краюхой напополам,
и сумрак уходит, словно вор,
с мешком полуночных драм.
И снова чинит судьба забор,
гнилой, наперекосяк,
и снова бегу я во весь опор,
весёлых ветров босяк.
Врывайся в мир, улыбайся, пой.
Пусть счастия – ни на грош.
Пока ты поёшь – ты ещё живой,
в зелёные поля идёшь.
Зелёные поля распахнулись вмиг,
с зелёных листов тетрадь,
и чибиса слышен звонкий крик,
и…радостно умирать!
А чибис бьёт на весеннем ветру
крылами, трепещет, друг,
и знаю, сегодня я не умру,
и воздух звенит упруг.
И вновь разжигаю я в ночь костёр,
вечернюю прохладу пью,
и сумрак приходит, бродяга, вор,
и песню ему пою.
29 июля 2009 г.
С-Петербург
Остыли угли ночного костра
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2009
Свидетельство о публикации №109072904235
Свидетельство о публикации №109072904235
Рецензии