Дорога и только дорога.
На воздухе белая сыпь.
Гони меня, дура, с порога,
Я холода зимнего выпил.
И вот он сквозится по венам,
И вот я не чувствую лиц,
Извилисто и откровенно
Желая с тобою свалиться.
А кто-то, задумчивый кто-то
Из холода ходит ко мне –
Душевную эту работу
Замачивать в тёплом вине.
И снега озябшие кисти
По мёрзлому полю-окну
Рисуют жестокие истины,
Как мы потеряли весну.
/декабрь 2005/
Из холода
© Copyright: Роман Башаев, 2009
Свидетельство о публикации №109072902245
Свидетельство о публикации №109072902245
Рецензии