От того, что я не с тобой, что не я с тобой,
иногда вдруг приходит к ночи такая боль,
что ни в сказке сказать и ни описать пером,
а опишешь если, не вырубить топором.
Эта боль в меня впивается сотней жал,
и как вал огня, как ползучий лесной пожар,
постепенно распространяется вглубь и вширь.
Мокрый ветер бьёт по щекам и велит: «Дыши!».
От того, что я не с тобой, что не я с тобой,
я хожу по стенке с закушенною губой,
чтоб не дать языку без костей, языку-врагу
даже вымолвить жалкое: «Больше не могу!».
Ты потом звонишь и хорошее говоришь.
Я не страж тебе, моё счастье, я только стриж,
а стрижи даже пьют на бреющем, на лету.
Боль не выжжет небо, не снизит мне высоту.
Скоро будут утро, твой голос и шелест шин.
Мокрый ветер бьёт по щекам и велит: «Дыши»,
приближая встречу и отодвигая боль.
Кто сказал, что я не с тобой, что не я – с тобой?
19 июля 2009
Мокрый ветер
© Copyright: Ника Невыразимова, 2009
Свидетельство о публикации №109072806832
Свидетельство о публикации №109072806832
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
