Сказка или нет? Или полнейший бред...

Стоишь у двери сбитой из досок, видишь свет сквозь щели и ждёшь, когда закончится дождь. Ждёшь, когда дверь со скрипом откроется, тот кто внутри тебя впустит, теплом поделится. Куришь мокрые сигареты, молча стоишь и ждёшь, будто пытаешься силой мысли достучаться до человека внутри этого сарая. Всё равно далеко не уйдёшь. Грудь тоска сдавила печатью, закрепив коричневым воском сгнивших мечтаний.
Медленно двигая губами шепчешь пАром на воздух: «Открой…»
Так тихо и неслышно произносишь эту просьбу, что, казалось бы, никто не услышит, но в то же время, выпархнувшее слово из уст останавливает приглушённый стук дождя по листьям… Открой… открой… пролетает пАровое слово и просачивается между щелями в ДВЕРИ, которая совсем не помогает сохранять тепло ВНУТРИ этого маленького сгорбившегося сарайчика.
Дверь приоткрылась. Серые глаза смотрят на тебя. Ты, с трясущимися руками, под дождём, с потухшей мокрой сигаретой, в прилипшем платьице, на нём не осталось ни одного сантиметра, в который не просочилась вода, стоишь и смотришь с широко раскрытыми глазами, с вылезшей наружу надеждой.
Дверь открывается шире и ты видишь хозяина этого жилища. Перед тобой серые глаза, принадлежащие мужскому полу, чёрная повязка-платок на лице, прикрывающая нос, губы и подбородок, в общем всё, кроме глаз и бровей.
«Можно?» - выдыхаешь ты. Кивком глаз он впускает тебя, беря за руку и заводит внутрь.
Он ведёт тебя, вы долго идёте, непонятным образом сарай превращается в длинный тоннель со стенами из досок и камней, чем дальше вглубь тем теплее. Ты дрожишь, он кладёт свои руки тебе на плечи… Так становится немного легче, легче не трястись.
Лестница из каменных ступенек, тяжёлая дверь без ручки, каменная скамейка и странный зелёный куст, похожий на молодой шиповник, предстают перед твоими глазами.
Он опять кивает взглядом, толкает дверь и помогает подняться по ступенькам, ведь лестница без перил, да и не совсем ровная…
Внутри небольшого холла камин, тряпичный диван, столик, на котором с края уютно стоит чашечка и лежит книга, с пожелтевшими страницами, твой взгляд падает на номер страницы -125.
«Спасибо!» - беря в ладошки его руку, говоришь ты.
«Не за что…» - немного невнятно отвечает он.
Горячий травяной напиток, тёплое одеяло. Волосы высохли, платье висит рядом с камином, без лишних вопросов… Всё просто. Понимание на расстоянии, то, чего так не хватает. Он гладит тебя по волосам, ты засыпаешь. Какие красивые глаза!
Три дня. Вы много узнали друг о друге. Он постоянно в повязке. Ты рассказала ему как оказалась в лесу, без документов. Как долго ты бежала, сколько человек погибло из-за тебя по случайности и не очень, вспоминая и рассказывая всё это, ты трясёшься от страха. Тебя ищут. Но он пообещал помочь. Спрятать.
И ты понимаешь, что вечно тут жить не сможешь, но даже не знаешь, где находишься… каждую ночь думаешь, как и куда уходить. Вернуться домой, к обычной жизни. Но и его оставлять не хочется. Привыкла. Вы обнимаетесь. Перед сном он сидит возле тебя, пока ты не заснёшь. Да и он вообще мало спит.
И любопытство. Так интересно увидеть его лицо. И в то же время понимаешь, может лучше оставить как есть?
Каждое его прикосновение оставляет на теле горящий след, пульсирующие клеточки на коже. У тебя появляется неугасающее желание, жажда обладания им. Его телом. Мечта о поцелуе не покидает тебя. Ты видишь его взгляды, взволнованные нотки в невнятной речи, руки такие нежные.
Но ни о каком поцелуе не может быть и речи. Он запрещает. Просто говорит нет, не объясняя!
Ласки и нежность появляются между вами. Но нет поцелуев. Как же так?!
Он загадка. Мечта. Недоступность и открытость одновременно.
.125 ночь. Ты идёшь в его комнату. Он спит. В повязке. Любопытство – это нехорошо, но так сладко щекочет под ложечкой и от волнения сводит низ живота.
Медленно приподнимаешь повязку, углом вверх. (!!!) Чёрт!
Тебя бросает в жар, молоточки стучат в голове, руки непроизвольно начинают трястись, слёзы выбрасываются из глаз, словно люди из окон горящего дома. Ты отскочила назад как ошпаренная и наткнулась на спинку кресла. Солёная вода потоком струится, но не в силах потушить пожар в твоей душе, она черна от гари. Сползаешь вниз, как растопленный воск свечи. Руками лохматишь волосы, зажимаешь уши коленками, сидишь и плачешь, завываешь… Он проснулся. Он понял. Ты увидела. Теперь ты знаешь...
Это была последняя ночь с ним, у него, в его жизни и в твоей, наполненная дикой тайной и невероятным смыслом. Любовью, в конце концов.
У него нет губ.
Ты ушла...

07 Августа 2008